De la sociedad que nos espera...

Ayer por la noche, sábado, había quedado con unos colegas en un lugar habitual de encuentro nocturno en Sevilla.
Dicho lugar es una plaza, y en uno de sus lados hay un hueco entre el fin de la plaza propiamente dicha (delimitada visualmente por bancos y árboles) y los edificios colindantes. Es un lugar perfecto para aparcar motos. Todos los que vamos lo hacemos, los que viven allí y no tienen plaza de aparcamiento lo hacen, el dueño del bar de la plaza lo hace.
No es legal, claro, pero no molesta a nadie, la policía lo respeta y existe un acuerdo tácito por el cual ese hueco queda libre para las motos y los que tenemos motos no molestamos y ocupamos otros lugares de la plaza ni, por supuesto, tapamos una puerta de entrada al edificio.


Este tipo de acuerdos tácitos eran lo único que hacían que pudiera mantener una pequeña esperanza sobre el ser humano, la sociedad y, especialmente, el individuo.


Ya no


En la plaza había unos niños jugando al fútbol, eran las 21:30 o 22:00 y los padres estaban en el bar. Una escena típica, de esas que dan vida a la ciudad.
Eran tres niños, dos pequeños de entre 7 u 8 años y uno mayor, con 10 u 11 años, grande, gordo y abusón.
Usaban como portería los dos árboles que se encuentran en los extremos del improvisado pero aceptado aparca-motos y nosotros, amables pero firmes les dijimos que tuvieran cuidado con las motos. Mirábamos a los padres y ellos pasaban, si había que decir algo a los niños se lo gritaban desde la mesa del bar.
En varias ocasiones los niños, especialmente el gordo, metieron balonazos fuertes y los padres, desde su búnquer de metal ruidoso y alcohol abundante les gritaban que tuvieran cuidado. Obviamente los niños no hacían caso.
Especialmente el gordo.


No deberías ser tan duro con el pobre niño, Prieto. Sí, debo serlo. Era gordo. Si alguno de mis lectores lo es, lo siento, pero no tengo respeto ni piedad por las personas cuya obesidad no se deba a una enfermedad.
Es importante este niño, porque explica mucho sobre la actitud de los padres con los que tendría una discusión 15 minutos más tarde. (uy! spolier)
Este niño le dio una patada en la boca a su hermano pequeño y, mientras el agredido iba a pedir explicaciones al árbitro, el agresor tomó la pelota y se alejó lo más que pudo.
Papi-árbitro empezó a gritar, pero la amonestación no surgió efecto. Así que fue a tomarle del brazo, pero el niño, aun gordo, corrió mientras le insultaba y se puso detrás de una valla. Se había ganado la roja directa, como yo me la gané alguna que otra vez...directamente marcada en la cara la silueta de la mano de mi madre, en un magenta bermellón muy gracioso.
Pero deber ser que el reglamento ha cambiado.
La amonestación fue leve, al banquillo un rato y ya estaba jugando de nuevo a los 10 minutos.


Bravo. Bravo. Bravísimo.


Los balones seguían llegando, cada vez con mayor violencia, hacía las motos o hacía el otro extremo del campo de juego. Finalmente y sin que extrañase a nadie, el balón se acercó, con velocidad y trayectoria recta hacia mi moto.
La matrícula sale volando.
Mi mejor amigo, un hombre de 1'80, que hace ejercicio casi diario (maldito copiota), que ha visto demasiadas películas y series de moteros y mafia, pero que mantiene la decencia de un diplomático británico (una mezcla explosiva eh!) fue directamente ha hablar con los padres de los niños: los responsables legales y los responsables educativos.
Mientras yo tomaba la matrícula del suelo y controlaba a Hulk.
Difícil tarea.
Por si alguien no se ha percatado las motos tienen una sola matrícula, es decir, que por un momento me vi sin forma de irme a casa salvo en grúa. Adiós noche divertida con colegas.
Afortunadamente, con la pericia mecánica de un colega conseguimos enganchar la matrícula por un tornillo y así volver a casa con tranquilidad.


Volvamos a la historia:
Nos acercamos a los respetables adultos y lo que nos encontramos es a tres hombres y dos mujeres. Uno de los hombres quería apaciguar la situación, en un alarde de sentido común, dándose cuenta de que eramos más y mas jóvenes; otro, el dueño del bar, era un cabrón diplomático con el que tuve una entretenida batalla dialéctica al más puro estilo victoriano: sonrisa por delante, puyazo por detrás, pero conseguimos entendernos y aceptamos las partes de culpa (pero él no era responsable de ninguno de los niños, así que no me vale) y finalmente el tercer elemento, el padre del niño gordo: primero quiso arreglar las cosas pagándome la matrícula (no soy su niño, señor, no pude parar mi rabieta comprándome chuches) y después solo quería defender a su hijo alegando que las motos no se pueden aparcar ahí.
También había dos mujeres, una que no quiso levantarse y la otra la madre del niño gordo. ¿Conocéis a esas marujas que se creen en posesión de la verdad y que discuten con acritud chulesca porque saben que jamás van a recibir una hostia merecida, porque es ilegal y tiene las de ganar? Pues eso. Una señora que solo quería defender a su niño, que no quiso pedir perdón, que me culpaba por dejar la moto ahí y que amenazaba con llamar a la policía. Se las tuvo que ver con el tipo duro, duelo de titanes.
Sinceramente menos mal que estaba el dueño del bar y que consiguió aplacarme. Si no de ahí salimos mal. Muy mal.
Aun me río con el argumento: tu no tienes que tener la moto ahí aparcada. Y eso ya anula por completo la lógica de decirle a los niños que se pongan en los dos árboles de al lado por si acaso le dan a una moto. Claro, como es ilegal que estén ahí, ¡vamos a romper matrículas y espejos! Porque respetarnos es demasiado para la sociedad del "tengo derecho" y la prohibición, claro.
Y cuando digo eso el padre del niño gordo me dice: ¿Y dónde se ponen? ¿Qué pasa que no pueden jugar los niños?
No recuerdo haber dicho eso, caballero, solo que no jueguen donde es potencialmente peligroso para los bienes (caros, muy caros) de otras personas.
Pero es que si se ponen donde tú dices, me responde, dan al edificio y se quejan los vecinos.
¡Vaya! entonces mejor que rompan motos, que, primero hacen de parapeto para que no de al edificio (los típicos daños estructurales inmobiliarios por culpa de balonazos son muy peligrosos) y, segundo, con suerte no estarán los dueños cerca de las motos y no se enterarán de nada.
Bah.


Pues, finalmente, tuve que agachar la cabeza, sin recibir una disculpa, con la matrícula de la moto en la mano.


¡Viva!


Las conclusiones no las voy a sacar yo, que ya lo hice in situ, las vais a sacar vosotros, si es que alguien me está leyendo.


Lo más gracioso es que presento esta escena a los implicados y seguramente dirían que: "¡hay qué ver! no hay derecho" o "ya no hay educación".
Hipocresía por todas partes.




PD: la matrícula parece arreglada.